了一个画面。”
“一个在伦敦的小办公室，一个女孩在修一块敦煌残片。”
“她的屏幕上，飘带上有一个很小的光点。”
“我当时在梦里就想——”
“如果有一个远在华夏的设计师，也在用同样的方式修壁画，那他们会不会，在某个瞬间，感觉到彼此？”
“醒来之后，我就把这个梦，写进了剧本。”
“你呢？”她看着他，“你觉得这个设定，合理吗？”
顾言朝握着杯子的手，微微收紧：“合理。”
“非常合理。”
“甚至——”
“有点太合理了。”
“什么意思？”苏清浅问。
“没什么。”顾言朝笑了笑，“我只是觉得，你对‘共鸣’这个概念，理解得很到位。”
“你怎么看？”苏清浅问，“如果现实里，真的有这样两个人，你觉得他们会怎么做？”
“他们……”顾言朝想了想，“会继续修。”
“继续用同一个公式，修不同的墙。”
“继续，在不同的地方，为同一种颜色努力。”
“直到有一天——”
“他们在现实里见面。”
“在一面被他们一起修过的墙前。”
“对她说——”
“‘我们，一起把它修活了。’”
苏清浅愣了一下：“你怎么知道，我剧本里的台词，是这句？”
顾言朝心里一紧：“你刚刚，不是在会上说了吗？”
“我说了‘一起把它修活了’，但没说前面那句‘我们’。”苏清浅盯着他，“你怎么知道，我写的是‘我们’？”
会议室门口有人喊她：“清浅，客户那边催你确认大纲了。”
“来了。”苏清浅收回视线，“先这样，晚上我把完整大纲发你，你帮我看看有没有逻辑漏洞。”
“好。”顾言朝说。
苏清浅转身离开。
顾言朝看着她的背影，心里有一种说不出的感觉。
“她到底——”他在心里说，“知道多少？”
“她知道的，比她自己以为的多。”长河说，“但比你以为的，少。”
“她知道，自己在写一个关于‘颜色’和‘文明’的故事。”
“她知道，自己在写一个‘社畜设计师’和‘国外修复师’的共鸣。”
“但——
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