要回去吃她做的黍米糕。”
他转身，带着伤员继续往南走。
但心里知道。
有些承诺，可能守不住了。
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天快亮的时候，他们终于到了南门。
门已经关上了，但门外有动静——是突围出去的人在组织反攻。门内的守军正在准备开门接应。
林朔把伤员交给守军，自己靠在墙边休息。
他累极了，握刀的手在不受控制地发抖。低头看，虎口的伤口又裂开了，血顺着手腕往下淌。
有人递过来一块布。
林朔抬头，看见一个中年文士。穿着青衫，戴着方巾，脸上干干净净，和周围的血污格格不入。他手里还拿着本册子，炭笔夹在指间。
“擦擦吧。”文士说。
林朔接过布，擦了擦手：“多谢。”
“不谢。”文士打量着他，目光在他手里的刀上停留片刻，“你从哪里来？”
“北城墙。”
“一个人？”
“带着几个伤员。”
文士点点头，在册子上记了几笔：“叫什么名字？”
“林朔。”
“林守诚是你什么人？”
林朔猛地抬头：“您认识我爹？”
“刚才王队正说的。”文士合上册子，“他说有个不要命的小子，单枪匹马杀上城墙，救了好几个人下来。”
林朔沉默。
“你爹还在上面。”文士说，“但南门马上要开了，援军要进来。到时候会有一波反攻，也许能把他接出来。”
“也许？”
“战争里没有一定。”文士看着他，“你多大了？”
“十四。”
“十四。”文士重复了一遍，笑了笑，“我像你这么大的时候，还在书院里背书。”
他顿了顿，又说：“但你爹教你的东西，书院里教不了。”
林朔看向手里的刀。
刀身上的血已经干了，结成黑色的痂。崩口的地方在晨光里泛着暗淡的光。
“这把刀，”文士说，“叫什么名字？”
林朔想了想。
“它还没名字。”他说，“但我爹说，它该叫‘守拙’。”
“守拙。”文士点头，“好名字。”
远处传来号角声。
南门缓缓打开。
晨光从门外涌进来，照亮了门洞
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