沉。
三年来，除了她自己，从没有人在夜里踏足这里半步。
更没有人，敢站在外婆的坟前。
她没有出声，只是微微收紧了手里的灯柄。灯芯一跳，光影在她脸上掠过一瞬极淡的寒意。
那人似乎察觉到身后的目光，缓缓转过身。
雨雾模糊了五官，却挡不住一双极清、极静、又极深的眼。
他年纪不大，约莫二十六七，眉目干净，气质偏冷，像山涧里一块被水磨得温润却依旧坚硬的石。雨水顺着他下颌线滑落，滴在青石板上，碎成细小的水花。
他先开口，声音不高，在风雨里显得格外清晰，低缓，不带一丝惊扰：
“你就是苏晚灯？”
晚灯没有答，只抬眼望着他，油灯的光落在他脸上，一寸一寸地看。
看他的眉，看他的眼，看他唇角那一点几乎看不见的紧绷，看他垂在身侧的手指——指节干净，却微微蜷起，像是在克制什么。
她的术在心底无声转动。
这个人，不慌，不怕，不怯，不陌生。
他不是偶然闯入，他是来找她的。
而且，他早就知道她是谁，知道她住在哪里，知道她夜夜守着这座戏台，这片坟。
“你是谁？”晚灯终于开口，声音很轻，像雨打在瓦上，淡得几乎没有情绪，却藏着一层极薄的戒备。
男人往前走了一步，灯光终于完整照亮他的脸。
他眼底很静，静得像一潭深水，看不出喜怒，也看不出来意，只淡淡道：
“我叫谢寻。”
“来找你，看一处风水。”
晚灯指尖微顿。
风水。
这两个字，在这个镇子、这座戏台、这片荒坟前，像一句禁忌。
外婆生前最厌的就是这两个字，她说：世上最恶的风水，不在山，不在水，不在坟，而在人的心肠。
她抬眼，望向谢寻的眼睛，一字一顿，轻而冷：
“这里没有风水可看。”
“只有坟，和一座破戏台。”
谢寻没有被她拒退，反而微微抬了抬眼，目光越过她，落在身后那座黑沉沉的戏台上，声音轻得像一句叹息：
“我要看的，不是坟，不是台。”
“是人心。”
晚灯的心，猛地一缩。
雨更大了，风卷着雨丝扑在脸上，冰凉刺骨。戏台上方那半块残缺的
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