么样子是我不能面对的。”
卡莉娅领着她走向神庙后部的小屋。莱桑德罗斯站在原地，突然觉得自己是个多余的人。他想离开，但双脚像生了根。
“诗人。”一个沙哑的声音叫他。
他转过头。是昨晚那个喉咙受伤的士兵，现在脖子上缠着厚厚的绷带，只能发出气声。那人用眼神示意他过去。
莱桑德罗斯走近。士兵大约三十岁，脸上有一道新愈的刀疤，从眉骨斜到嘴角。他费力地抬起手，指向自己腰间的一个皮质小袋，然后做了个“打开”的手势。
莱桑德罗斯迟疑了一下，解开袋口的系绳。里面不是钱币，而是一片折叠得很小的薄铅板。他展开铅板，上面刻着歪歪扭扭的字迹——不是正式的文书，更像是仓促的记录：
第四批补给：大麦200麦斗。实际收到：142。袋重不均，37袋有潮湿霉变。
箭矢3000支。实际：2100。半数箭镞松动。
船帆用亚麻布……
记录戛然而止，后面被血迹模糊了。
士兵用手指在草垫上慢慢划写字母。莱桑德罗斯辨认出来：
K-L-E-O-N
克里昂。
“你记录这些？”莱桑德罗斯压低声音。
士兵点头，指了指自己，又做了个写字的手势，然后指向太阳穴——他是书记员，靠记忆做事。
“为什么给我？”
士兵凝视着他，然后用手指在空中缓慢地写下另一个词：
P-O-E-T
诗人。
然后他指向莱桑德罗斯的眼睛，又指了指自己的耳朵，最后手掌向上摊开——一个询问的姿态。
你会说出来吗？你会写下来吗？
莱桑德罗斯感到铅板的边缘割着掌心。它很轻，却比吕西马科斯那块火山玻璃沉重百倍。这不是石头，是证据。是可能引发风暴的微小种子。
“我不知道。”他诚实地说。
士兵闭上眼睛，点了点头，仿佛已经预料到这个答案。他收回铅板，小心地折叠好，塞回皮袋。然后翻过身去，不再看莱桑德罗斯。
这时，阿尔克梅涅从小屋里出来了。她的眼眶发红，但没有泪痕。手里拿着一缕头发——显然是剪下来的吕西马科斯的红发。
“我要去埃琳娜家。”她对莱桑德罗斯说，“你一起来吗？毕竟，你是他最后见到的人之一。”
莱桑德罗斯看
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