帧一帧地往后退。
小陈把最后一口饭扒进嘴里，用手背擦了一下嘴角，把空饭盒摞在一起，站起来，弯腰去收沈明远面前的那盒。
“沈明远同志，饭吃好了没？我得送回餐车了。”
沈明远没有动，他的饭盒盖子还掀着，红烧肉的油已经凝了一层白膜，青菜蔫了，米饭硬了，一粒一粒地粘在铝皮上，他盯着那盒饭看了许久，把筷子搁在盒盖上。
“不吃了。”
小陈的动作顿了一下，低头看了一眼那盒几乎没动过的饭。
他的嘴动了一下，把那句“多浪费”压成气音。
饭盒摞好，筷子拢齐，端着托盘往餐车走。
走出几步，又停下来，回头看了一眼。
沈明远坐在那里，阳光从车窗照进来，落在他脸上，把他半边脸照得发亮，另半边藏在阴影里。
眼睛盯着窗外，盯着那片正在往后退的田野，看着那些在田埂上走的人、在路边跑的孩子、在村舍烟囱上飘的炊烟。
那些人在笑，那些孩子在跑。
他看着它们，看了很久。
不知道是在看那些风景，还是在透过那些风景看别的什么。
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