大业八年的深秋，高鸡泊是真的死了。
怎么说呢？不是那种枯黄，是那种烂在根里的死。风一吹，芦苇荡里发出的声响，不像叶子摩擦，倒像是成千上万的人在哭，嗓子都哭哑了那种。说实话，听着这动静，我心里挺堵的。
高惠通就站在这片死寂里。
十二岁，按理说，这年纪的姑娘该在绣楼里描红，或者偷懒躲在厨房吃块麦芽糖。可她不是。她是高家第三代刽子手，是“断骨十三式”这根毒藤上开出的最妖异的花。
兵器库里，高老泉正在擦那把四十斤重的鬼头大刀。老头子没日没夜地擦，那动作机械得吓人，好像擦的不是刀，是他自己快要入土的灵魂。昏暗的灯火下，刀锋那股子乌光，能把人的魂儿都吸进去。
“惠通啊，”他声音哑得像吞了把沙，“今儿个过后，你就不是娃娃了。这刀，会告诉你啥叫长大。”
后山的校场，人山人海。
高鸡泊这一万多号人，能喘气的都来了。但这可不是来庆祝的，是来看戏的。高雅贤那帮粗坯坐在最前头，脸上是那种看猴戏的兴奋劲儿，嘴角咧得老大，就差没把瓜子备上了。在他们眼里，让一个十二岁的小丫头片子行刑，这乐子可比杀猪大。
“大当家，您这闺女，真行吗？”一个头领嬉皮笑脸地问高士达。
高士达坐在那把太师椅上，椅子都被他压得咯吱响。他正大口嚼着羊肉，满嘴流油，那副样子，与其说是山大王，不如说是刚抢完粮的土匪。他把手里的羊骨头往地上一扔，满不在乎地挥挥手：“怕啥？咱老高家的刀，啥时候认过主儿？只认命！惠通练了五年，该见见血了。”
周围一阵哄笑，口哨声吹得刺耳。
场子中央，绑着那个倒霉蛋。
那是三天前在边界逮住的隋军细作。十六七岁，也就是个大孩子。浑身上下没一块好皮，鞭痕叠着鞭痕，有的还在渗血。可那双眼睛，真倔。死死瞪着围观的人群，像一头被逼到绝路的狼崽子。
高惠通走过去了。
一身紧身黑短打，衬得她还没长开的身子像根随时能扑出去的幼豹。手里那把厚背刀，沉得能把人的腕骨压折。她走到离那斥候十步远的地方，停下了。
年轻人猛地抬头，眼里全是惊恐，还有那种说不出的屈辱。他死死盯着高惠通，嘴唇哆嗦着，硬是没求饶。
“怕吗？”高惠通问。声音不大，风一吹就散了。
斥候咽了口唾沫，嗓子像是被火燎过
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