从山岳会到北雪堂，骑马要走十天。叶迦尘、苏清玉、米里娅姆走了八天。不是路变短了，是他们走得快了。三个人都想快，快到了，就知道心剑是什么了；快到了，就能早点回去。黑风走得很稳，枣红马走得很急，小灰不紧不慢，但一步都没落下。
第八天傍晚，他们到了雪山脚下。雪还没有开始下，但风已经很急了，从山口灌进来，呜呜的，像有人在哭。三个人在岩石后面扎了营，米里娅姆去捡干柴，苏清玉生火，叶迦尘靠着岩石，闭着眼睛，心脉在扩散。他感知到了北雪堂的方向——不是山门，是山门里面的老人。老人坐在壁炉前，手里没有书，没有茶，没有木杖，只有一柄剑。剑很短，很短，短得像一把匕首。但叶迦尘感知到了——那柄剑的锋芒，不是铁的锋芒，是心的锋芒。
“他拿着剑。”叶迦尘睁开眼睛。
“谁？”苏清玉问。
“老人。他在等我们。”
苏清玉把一根干柴扔进火里，火苗跳了一下。“他从来不用剑。”
“今天用了。”
夜里，雪下来了。不是细细的、温柔的雪，是铺天盖地的、像有人在天上撕碎了一床棉被的大雪。三个人挤在岩石后面，盖着一条毯子，毯子很小，盖不住三个人。米里娅姆在最外面，雪落在她的肩膀上，落在那三根青色布条上，她没有拂开。苏清玉在中间，叶迦尘在最里面。三个人靠着彼此的体温，听着风声，听着雪声，听着彼此的呼吸。
“冷吗？”叶迦尘问。
“不冷。”米里娅姆说。
“你骗人。”
米里娅姆没有回答。她把手伸进毯子里，握住了叶迦尘的手。她的手是凉的，但握久了就热了。苏清玉也伸出手，握住了他的手。三只手，三个人，在毯子下面，握在一起。
“冷。”米里娅姆说。
“我也冷。”苏清玉说。
叶迦尘笑了。“我也冷。”
三个人在风雪中挤在一起，笑了。
第九天清晨，他们到了北雪堂。山门还是那扇木门，半开着，门缝里透出昏黄的灯光。门口站着一个人，女人，高挑，金发，穿着白色的皮裘，手里没有酒，没有剑，什么都没有。娜塔莎。
“来了？”她说。
“来了。”叶迦尘从马上跳下来。
“老人等了你们三天。他说，你们该来了。”
叶迦尘跟着娜塔莎走进石室。老人坐在壁炉前的椅子上，手里握着那柄短
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