下去就用水送。水囊空了,他爬出去接山泉,回来继续坐定。
到了第三天凌晨。
他已经记不清画了多少遍。石壁上全是涂改的痕迹,像一张被反复揉搓的纸。他的手指肿了,眼睛布满血丝,整个人瘦了一圈,颧骨凸出,脸色发青。
可就在黎明前最黑的那一刻,他忽然停了笔。
身体一僵。
一股热流从尾椎骨猛地窜上来,直冲头顶,速度快得让他来不及反应。紧接着,眉心剧痛,像被人拿烧红的铁签子狠狠刺入。
他抱住头,牙关紧咬,喉咙里发出低吼。
疼。
不是普通的疼,是骨头里炸开的感觉,仿佛有什么东西在他脑袋里破壳而出。
他跪倒在地,额头抵着冰冷的地面,浑身抽搐。油灯被他撞翻,火苗在地上滚了一圈,熄了。
黑暗中,只有他粗重的呼吸声。
不知过了多久。
痛感渐渐退去。
他缓缓抬起头,喘着气,伸手摸向眉心。
指尖触到一道凸起。
一条细细的红线,横在两眉之间,温热,像活物般微微跳动。
他愣住了。
盯着那道纹,看了很久。
然后,他慢慢站起来,走到墙边,借着微弱的晨光,看着石壁上那些涂涂改改的符文。
忽然间,他懂了。
不是全懂,但懂了最关键的一点——这卷残本,根本不是用来“学”的。
它是钥匙。
是等一个人,用自己的血、自己的命、自己的执念,去唤醒里面藏着的东西。
他站在那儿,一动不动。
眉心赤纹缓缓隐去,像退潮的水线,最后只剩一点微热,藏在皮下。
他闭上眼,深吸一口气。
再睁眼时,目光如电。
油灯重新点亮,他把残卷仔细包好,收进怀里。然后拍掉身上灰尘,整了整道袍,走出洞口。
天刚亮,山雾未散,阳光从云缝里漏下来,照在他脸上。他抬头看了看天,没说话,也没回头。
脚步很稳,一步步往下走。
回到九霄宫范围,他在一处僻静崖台停下,面朝东方,静立不动。
风吹起他的道氅,猎猎作响。
他站在那儿,像一把收进鞘里的刀。
锋还在,只是藏得更深了。
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