多言，径直走入客栈，踏上吱呀作响的木楼梯。
二楼走廊尽头是她的房间。推门进去，屋内陈设一如往常：一张木桌，一把椅子，靠墙一架旧床，油灯未熄，火苗微微跳动。她将包袱放在桌上，解开系带，取出药囊与那份策论副本的封袋，一一摆好。
药囊沉甸甸的，装着止血散、银针、姜粉包，还有那幅她亲手绘制的边关堤坝图。她没打开，只是用手掌压了压，确认它还在。
然后她在桌边坐下。
窗外月色渐明，清辉洒在桌角，映出她侧脸的轮廓。她没点新蜡烛，也没换衣洗漱，只是静静坐着，目光落在那份封好的答卷上。火漆印完整无损，编号清晰可见。她知道，此刻不知多少双眼睛正盯着同样的编号，在翻阅、在评点、在争论。
她不在乎他们怎么评。
她在乎的是，那首诗有没有让人想起那些曾被遗忘的脸——那个啃树皮的孩子，那个抱着死婴走了三天的母亲，那个在雪夜里冻僵却仍护着襁褓的老汉。
只要有一人因此动容，那诗就没白写。
楼下传来店家与伙计的低语。
“你说沈公子真能进殿试吗？”
“你怎么看不起人？你没听西街王举人说，今科诗赋头名非他莫属？”
“可他是医助出身，又不是正经书院出来的……”
“嘿，那你倒是写一首‘雪深掩白骨’给我听听？写不出来就闭嘴。”
陈宛之听着这些话，嘴角几不可察地动了一下。不是笑，也不是恼，而是一种近乎疲惫的释然。她起身走到床边，脱下外袍挂好，露出里面的靛蓝短褐。腰间的残玉简贴着皮肤，冰凉依旧，没有任何异样。她没指望它此刻显现什么启示，这一关，靠的是她自己的笔，不是天赐的机缘。
她取出发带，解开长发，任其垂落肩头。镜中映出一张素净的脸，眉目清晰，眼神沉静。她看着镜中的自己，忽然低声说了句：“你还记得兖州城外那个吃观音土的孩子吗？”
声音很轻，像自问，也像提醒。
她记得。她永远记得。
那一日，孩子蹲在土坡边，手里攥着一把灰白色的泥，往嘴里塞。她冲上去夺下来，孩子哭喊着挣扎：“这不是泥！这是观音土！吃了不饿！”她把他抱进医棚，喂下米汤，可第三天夜里，孩子还是蜷缩着断了气。临终前，他睁着眼，嘴里还喃喃念着：“娘，我不饿了……”
那双眼睛，后来出现在她无数个梦里。
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