一
意识，是从一片温暖、沉滞、无边无际的“静”中，缓缓浮起的。
没有光，没有声，没有冷热，甚至没有“我”的概念。只有一种缓慢流淌的、包容一切的、仿佛回归母胎般的安宁。时间在这里失去了意义，或许只是一瞬，又或许已过千年。
然后，一点微弱的“不同”出现了。
那是一种……韵律。极其缓慢，极其宏大，仿佛来自大地最深处的心跳，又仿佛是天穹之上星辰运转的轨迹。它并非声音，而是一种“存在”的脉动。在这脉动中，她“感觉”到了厚重与轻盈的交织，感受到了沉淀与上升的循环，捕捉到了冰冷与炽热的交融，也体会到了新生与寂灭的交替。
这韵律并不陌生。它曾在她决意“以身合鼎”、熔炼万法的最后时刻，以最激烈、最璀璨的方式在她灵魂深处轰鸣。而现在，它变得如此平和，如此自然，仿佛本就是这天地呼吸的一部分，而她，不过是偶然间，与这呼吸同频了。
我是谁？
这个念头如同投入静水的小石子，漾开了一圈涟漪。
随着“我”的认知回归，更多细微的感知涌来。指尖下，是柔软织物略带粗糙的纹理；鼻尖萦绕着淡淡清苦的药香，混合着阳光晒过绒毯的暖意；耳畔，似乎有极轻微的、规律的呼吸声，就在很近的地方。
她尝试动了动眼睫。
沉重。无比沉重。仿佛眼皮不是血肉，而是两座小小的山峦。她用尽了此刻能凝聚的全部意念，才终于，将眼帘撬开了一丝缝隙。
模糊的光影率先涌入。是帐篷顶棚粗糙的布料纹理，被外间透入的天光映照出明暗的轮廓。光线并不刺眼，是那种黄昏时分柔和的金红色。
视线缓缓移动，有些滞涩。她看到了帐篷的支柱，看到了旁边小几上摆着的、还剩小半碗的黑色药汁，看到了一盆在角落静静吐露嫩绿的多肉植物。
然后，她的目光，落在了床边。
一个人伏在床沿，似乎睡着了。墨色的长发有些凌乱地铺散在手臂和床单上，只露出小半张侧脸。线条清晰的下颌冒出了青色的胡茬，眉头即使在睡梦中，也微微蹙着，仿佛压着什么沉重的心事。他的呼吸很轻，很稳，但每隔一会儿，身体就会几不可察地轻颤一下，像是惊悸。
冷锋。
这个名字自然而然地浮现在心头，带着一种久别重逢般的、酸楚的暖意。
她想开口唤他，喉咙里却只发出一丝微弱的气音，干涩得如同砂
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