之制，当以民监官。**
写完，她吹了吹墨迹，把整张纸折好，塞进贴身的袖袋里。动作很稳，没有犹豫。
屋外传来几声狗叫，隔壁孩子在追鸡，咯咯笑着跑过巷口。她站起身，走到院子里。
槐树下有张石凳，被太阳晒得温热。她坐下，背靠着粗糙的树干，闭上眼。身体还是很累，可脑子格外清明。她不再去想哪句话该怎么措辞，也不担心考官会不会喜欢——这些都不重要了。
重要的是，她写的每一个字，都能落地。
她想起石头接种牛痘那天说的话：“沈先生，我以后也能给人治病吗？”她当时点头说能。现在她明白了，治国和行医一样，不能只看表面症状。发烧要退热，但更要查病因。屯田疲敝，看似是兵懒、将贪，实则是监督失效、民不敢言。她开的不是药方，是手术刀。
她睁开眼，看着槐树叶子在风里轻轻晃。阳光透过缝隙洒下来，在地上画出斑驳的影子。她忽然笑了下，很淡，几乎看不出来。
这笑不是因为想到什么妙计，也不是因为自认高明。她只是觉得，终于对得起那块玉简了。
文章通天地，执笔者有灵。
她写的东西，总算有点“灵”气了。
她站起身，拍了拍衣角，转身回屋。油灯还没点，她也不急。走到案前，把砚台盖好，笔架归位，最后看了一眼那张空了的草稿纸。
她没再坐下去。
事情已经想清楚，剩下的就是等。等明日去翰林院，把这份策论交上去。不是为了考绩，不是为了升官，只是为了让这个法子有机会试一试。
她吹灭并不存在的灯火——其实屋里根本没点灯——这个动作纯粹出于习惯。然后她把袖袋里的文稿又检查了一遍，确认折得整齐，不会散开。
她走出屋子，顺手带上门。院中安静下来，只有槐叶还在响。
她站在门口，抬头看了看天。日头偏西了些，光照没那么刺眼了。巷子里有人挑水走过，扁担吱呀吱呀地响。
她迈步往前走，脚步比来时轻快一点。
走到巷口，她停下，从袖袋里取出那支笔，看了看，又放回去。这次没再往里塞，而是让它自然垂着，随着步伐轻轻晃动。
她继续走。
前方是街市，人声渐起。她混入人群，身影很快被遮住。
但她知道，那篇《轮休新策》，正安稳地躺在袖袋里，等着明天被人打开。
她走过一家铁匠
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